Cursive

Dehors, les nuages menaçants se bousculent.
Dedans, tu écris dans ton journal –
Probablement à propos de la querelle
Qui nous a poursuivis toute la matinée.
Petit stylo, jamais n'arrête. Rien
D'oublié, tout retranscrit. Le passé
Partagé devient une corde étirant nos cous.
Pas de combat, pas de perdant.
Tes notes te présentent. M'exposent au grand jour.
Ce n'est pas personnel, dis-tu, c'est de l'art.
C'est une défense, dis-je. Je remettrai mes vêtements.

Texte original: Cursive, in Recent Forgeries (1998)

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