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Indépendance
Ils remontèrent tout en haut, dans les collines, sachant seulement qu’ils étaient en train de se hisser loin des principaux squats de la ville. Ils dépassèrent les amas de résidences bien ou mal tenues, investissements pour certains, simples foyers pour d’autres. Irriguées, ordonnées, protégées. Les allées escarpées dans l'obscurité se détournant vivement des portails de ces jungles, interdisant d'entrevoir l'accès aux mystérieux fruits de mystérieux labeurs. Pas un chien ou un piéton en vue, seulement les phares confiants agressant la vue, trouant la nuit tropicale. À chaque virage surgissant de la route rétrécie, ils pouvaient humer une espèce différente de fleurs. Ils ne pouvaient cesser de sourire à leur bonne fortune : tout cela, c'étaient les maisons des stars de cinéma, des rendez-vous interdits, des palmeraies intoxiquées, des numéros de téléphone inconnus – fondements fertiles de la renommée ! Soudain, ils furent dehors, à nouveau à découvert, dans un virage désert de Mulholland où ils restèrent suspendus loin au-dessus du feu d’artifice de la vallée. C’était mieux que le panorama de la veille depuis l’observatoire de Griffith – ou peut-être aussi bien, simplement différent. Ils avaient parcouru en long et en large les poteaux télégraphiques et la crasse de Santa Monica Boulevard et avaient trouvé cela exaltant. Ils avaient nagé dans l’Océan Pacifique. Ils s’étaient promenés sur Hollywood Boulevard, à l'intérieur et à l'extérieur des cinémas, juste pour regarder les affiches. Emplis de respect lorsqu’ils examinèrent les boutiques de James Dean. Follement exubérants lorsqu'ils fendirent la foule bondissante du samedi soir. C’était autant de fragments d’un merveilleux secret, un nombre infini de cadeaux de bienvenue qui étaient répandus, offerts sous le soleil.
Texte original: Independence, in Recent Forgeries (1998)
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