Plomb

Des papillons de nuit se sont fait brûler cette nuit, stoppés dans leur tardif écart par des hommes que la cigarette maintient debout. Les rubans de fumée se déploient dans la fluorescente lumière crue et s'évanouissent dans une scintillante tempête de métal et de bestioles suffocantes qui masquent le plafond. Les plus jeunes calculent combien d'argent cela va encore leur rapporter de ne pas dormir cette semaine. Les plus âgés roulent les cigarettes. Un homme en soutient un autre en restant éveillé pour le couvrir lorsqu'il fait un somme dans les toilettes, loin de l'œil bleu du chef d'équipe. Il y a des marques de brûlures de cafetière, et le sol de graviers étincelle des crachats irritants douloureusement pompés de leurs poumons en lambeaux par un muscle cardiaque au sang noirci. À l'aube, ils laissent couler l'eau jusqu'à ce qu'elle soit bonne et chaude, afin de ne pas sursauter en entrant sous la douche pour laver la poussière de leur peau et cheveux gris.

Texte original: Lead, in  Coincidence of Memory (2002)

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